Agneaux siamois reliés par l’abdomen, la poitrine. Celui du bas pattes en l’air, voué à regarder infiniment l’infini du ciel, un rayon de vitrine. Mireille et lui, pensa Lucien, crochetés au cour de leurs ébats, dans la fraîcheur imaginée de leur chambre, pour changer de la fournaise Playa Baya Mar où Mireille essayait de noircir autant que le sable. Chevrettes à deux corps. Une paire de pattes antérieures, deux paires postérieures, deux autres encore soudées au milieu, chevrette chenille. Agneau à six pattes, celles du milieu pendantes brandeloques. Nés qui sait de brebis terrorisées par l’éruption du Volcán de San Antonio en 1677, avec fissure à la base du cône, nommée Montana de Los Corrales par les uns, par les autres de Las Cabras, récits anciens, témoignages délavés. Un phoque s’était échoué, des tortues marines semblaient apprendre à nager sur des tables alignées, des squelettes reposaient dans des vitrines, près d’un crâne une pelle – car tu es poussière... sable noir, lave. Lucien tournait et retournait ce magma de souvenir, comme il retournait et tournait le ticket donnant accès, par l’ancien clocher du couvent San Francisco, au musée.