Mireille n’en démordait pas : la facture, ramassée dans une rue à Bruxelles, possédait l’efficacité d’un aveiniau, et recueillait dans ses mailles une quantité non négligeable de petits faits, de souvenirs, d’impressions. Particules d’une existence reliées entre elles de façon si ténue, que ça n’était même pas la peine d’en parler.