Ni reliques d’une monnaie d’échange périmée, ni trophées d’une récréation au cours de laquelle Lucien connut le triomphe. Il ne fallait pas tout confondre. Ces billes exprimait le coup de filet rêvé dans un accès mégalomanne dont sont pris de temps à autre les mortels. Des gens comme toi, comme moi, qui ne sont ni tout à fait médiocres, ni vraiment étonnants. Filet envoyé dans la voie lactée avec l’adresse et la beauté d’un râcleur de fonds côtier ou ce pêcheur que nous vîmes sur la Volta. Raidissement des jambes, poussée, mouvement fluide du tronc aboutissant aux bras, te souviens-tu? Et tiens, voilà neuf pièces – je savourais ma monnaie. Elles étaient toutes là, dans ma main. Jusqu’au vote de Prague, qui, par une précision exigée par la rigueur scientifique (mais pour certains inacceptable) d’un comité de chicaneurs retira le titre de planète à part entière à Pluton pour en faire une naine. Valse des rayons, tcha-tcha des densités, acrobaties hydrostatiques, obsession de la mesure, qui rappelait la passion anthropométrique méthode Bertillon, et ces images où les anthropologues armés de compas à glissière ou d’épaisseur mesuraient les crânes dans leur laboratoire ou les tête dans les colonies - Ah! tu verras, un jour, seules les planètes telluriques, au bon cœur de fer, pourront revendiquer l’appellation contrôlée. Quid de Jupiter, Saturne, Uranus, Neptune? Bulles de savon, pets cosmiques, baudruches... Lucien agitait son filet, regardait Mireille et se demandait comment vivre dans un système solaire déjà peu attirant, situé dans la banlieue d’une galaxie dont l’unique intérêt (attraction?) était que nous y passions le plus clair de notre temps et qui n’attendait que de pouvoir enfin mamourer avec Andromède ou de se laisser calciner par le soleil? Comment supporter cette misère à huit planètes et bientôt peut-être quatre?