Si dans l’appartement
cela ne posait aucun problème, il se voyait mal marcher dans la
rue, vêtu seulement de ce qui lui semblait le plus approprié
à ce qu’il nommait son drame : un sac de pommes de terre
percé pour y pouvoir passer et la tête et les bras. Si les
endroits ne manquaient pas dans la ville, où la terre était
encore suffisamment nue pour que l’on puisse s’y coucher avec
un inconfort certain, il se doutait qu’on ne le laisserait pas s’allonger
aussi longtemps qu’il le désirait pour s’y repentir
de tout son saôul. Le moelleux de la moquette, lui, se prêtait
bien mal à ce genre d’exercice. N’est pas Achab qui
veut, qui peut. Ni Lord Jim. Problème. Que faire? - Tu t’y prends mal. Aujourd’hui le monde
chute et rédempte sur les réseaux. Hauts, bas, déchéances,
regains, tentatives de suicide, succès, défaites, renaissances,
hospitalisations, liftings ratés, réussis ; cures de bidule,
diètes de machin ; égarements psychiques, sorties de route
politique, apologies, séparations, rabibochages, arrestations,
divorces, cris, pleurs, pitreries, faux-pas, merde! pardon! ahlala!...
Et retour en fanfare, re-déchéance, re-salut – une
vraie montagne russe. Par ici la bonne pente et re... Tout le monde,
te dis-je, déverse quotidiennement ses bavures, sa bêtise
verbale, son mea culpae, ses lapsus, atermoiements, manies, anorexies,
convictions, dénis, commentaires, corrections, confessions, componction,
aveux, démentis, affirmations, rétractions, tout le monde,
oui, toutes et tous, si ça se vautre dans ses fautes et les touillent
bruyamment, corybantes s’agitant avec fureur dans le panoptique
où trône Blabla la grande Cybèle... Soit, se disait-il, poussant la porte de la salle de bain pour s’y frotter l’épiderme, se le brosser en va-et-vient nerveux, rageurs, bibliques! se l’enflamme, strie, cela saigne ; se décape, décrasse du souvenir de Marlène et Léda ; ô martyr! ô mortification! |