Et c’était
comme dans la chanson, même s’il n’écrivait pas
de poêmes. Il occupait sa table, près du flipper, un demi
à portée de la main, sa makla (plutôt que la chemma)
près du cendrier vide. Les mauvais jours, il semblait atteint de
mutité ; les bons, il attendait la fin de partie, invitait les
joueurs. - ... et nous crapahutant le maquis, chassant le fellah sous le soleil, nous nous disions... nous trouvions drôle qu’aucune étape du tour ne passe par ici, dans ce département, qui nous disait-on, était aussi la France, et où, trouvions-nous, il y aurait eu de quoi prévoir une jôlie bagarre de montagne, de quoi mettre en valeur les mollets du peloton, le Djebel Mzi valait bien les Pyrénées – le tour, seulement, passait là-bas, au nord, sans nous. Nous avons raté la premier tour d’Anquetil, c'est une chose, le pire fut d’avoir vu au milieu du bordel de barbelés et mines que nous installions le long de la frontière, les gravures rupestres de Oued Dermel. |