Venant du proche parking un homme battait des bras, confusément d’abord puis en une gestuelle organisée, rappelant un peu celle d’un joueur de thérémine parvenu au sommet de son art, se passant d’instrument, pour exercer sa virtuosité avec les seules vibrations de l’air, de la lumière, exécutant une œuvre dont l’observateur avait le loisir d‘imaginer la tonalité, la couleur, par cette fin de journée automnale, froide et grise. Ce pouvait tout aussi bien être un agent de police en retraite, marqué par la trop longue et régulière fréquentation d’une circulation rétive, foncièrement aggresive, traumatisé peut-être par la confrontation qui aurait pu s’avérer léthale, avec un conducteur colérique, une conductrice en surchaufe testostéronale – l’homme motorisé est une bête. Les gesticulations révélaient tout aussi bien l’employé ayant passé le plus clair de sa vie et serrer les mêmes boulons, à tirer et empaqueter une machandise toujours identique ou manipuler des holocaustes de poulets industriels. Dans l’un comme dans l’autre des cas, irréversibles les séquelles, et quantités négligeables au vue des prouesses économiques. De même que bien dérisoire le plongeon de G. Lantelme dans le Rhin (mort mondaine, entre coupe de champagne et prise de cocaïne), placé dans la perspective du conflit mondial à venir, qui prestidigiteraient des millions de morts, par l’acier Krupp ou Creusot, ou, plus immatériel, si la grippe espagnole considérée. Ma remontée dans le temps était suffisamment fantaisiste, je m’abstins, pour emprunter le chemin menant de la gare au Musée et m’installer à la terrasse du Kiosk situé en face. Un client unique y étudiait, d’un air bogomile, les annonces de la feuille de journal transformé en cornet de frites, que je pus à mon tour consulter une fois passée ma commande. La date de parution m’intrigua. Exacte, je venais de réaliser, depuis la descente du sentier, un bond dans le temps d’au moins 6 ans. Ma portion de frites confirmait, dont l’huile qui les enduisait avait la concistance de la calcite si connue des paléontologues. L’historien qui s’étonne est un fanfaron. J’avalai tout cela et entrai dans le musée, espérant y trouver, qui sait? l’endroit où placer la figurine, pour assez rapidement renoncer, non sans avoir documenté ces tentatives (Mundus vult decipi, ergo decipiatur, certes, mais avec des preuves), pour regagner la terrasse où le client n’avait point trouvé d’emploi dans ses compétences, puisque fixant, maintenant, rien. Ou pas grand chose. Ou simplement rêvasant, ce qui revient au même. Bientôt rejoint d’ailleurs par un couple.