A peine regardée aussitôt
dénigrée, bien sûr. Camille pouvait-elle attendre
autre chose de René qui souvent ne pensait pas plus loin que
ce qu’il voyait, aveugle pour ainsi dire, sans ressources, dès
lors qu’il s’agissait de son imaginaire à elle. De
Lucien, dont le cerveau semblait parfois atteint de météorisme,
elle n’attendait pas non plus grand chose. „Dommage qu’il
porte un bikini ton batracien...“ avait-il laché, lèchant
la surface érotique des choses, comme toujours, ne cherchant
jamais à approfondir, en l’écartant, en la rejetant
même, cette surface, et voir, et surprendre, et entendre ce qu’elle
avait su découvrir, re-découvrir, à la vue de la
figurine, assise parmi des Lucky Luke, des Dalton, Goldorak, Dark Vador,
Princesses, dinosaures, héros en résine, faune en Elastolin,
soldatesque de plastique ou plomb, lineol, par l’un de ces coups
de billard que la mémoire sait jouer parfois (dont la mémoire
a le secret), cognant la boule d’un premier souvenir qui met en
mouvement une deuxième laquelle va percuter une troisième
: la bonne, qui lui faisait dire : alors, j'ai remis les mots à
leur place, et les couleurs, et les sons. Mais conservons l’ordre.
La première est explosive, relate une guerre totale dans les
régions les plus reculées de son organisme,
dont Camille ignorait l’existence, le nom, et s’imaginait
pas à quoi elles pouvaient ressembler. Elle ne se souvenait plus
comment éclata le conflit, ou vaguement. Eréthisme subit
suivit d‘un malaise et l’escalier qui se tortillait comme
une chenille autour d’une tige. Lorsqu’elle rouvrit les
yeux, elle se trouvait – où? encore aux urgences? Déjà
aux soins intensifs? Une salle pas bien grande, encombrée de
patients, d’appareils, la lumière tamisée donnant
à l’endroit une atmosphère aussi mystérieuse
que menaçante, confusion du fantastique et de la haute-technologie.
Elle entendait une respiration, une sorte de respiration, produite par
un voisin incertain sur sa gauche. Il semblait avoir parcouru bien du
chemin déjà, loin, bien plus loin qu’elle, si loin
qu’il devait avoir en grande partie quitté le lieu, car
de lui ne subsistait que ce bruit de pochon que l’on gonfle, applatit,
regonfle, ré-applatit, son émis par un sac translucide
sursautant comme un asticot chatouillé par – qui? Elle
ne savait plus, ignorait aussi ce qu’il en était d’elle.
Etendue là, un cathéter planté dans une veine.
Elle avait – ou crut avoir – balbutié une question
mais il semblait n’y avoir plus de place pour les mots dans cet
endroit. Les gestes primaient, les regards, ceux du personnel soignant,
ceux de rares visiteurs, et ces appareils compliqués, mouchetés
de voyants, où s’alignaient, ondulaient, paniquaient, en
vert, en rose, en rouge, en bleu et blanc, poul, pressions, saturation
d’oxygène, fréquence respiratoire, taux de de CO2,
d’où se déroulait une théorie de tuyeaux,
fils, câbles, reliés aux étendus, les retenant encore
un peu dans la vie, pour se tendre peut-être au moment crucial,
tel des élastiques, dont la tension se relacherait soudain, les
expédiant – clac! – à outre... outre enflée,
ballon dégonflé, fruit pressé, poire blette, papayes
vertes qu’elle re-voyait pendouiller, vertes comme les infirmières,
les visiteurs, qui, a les bien regarder, ressemblaient à des
grenouilles géantes, immobiles, attendant, pour les premières,
d’intervenir en cas d‘alerte, de repartir pour les seconds,
oui, n’entendait-elle d’ailleurs pas leurs coassements lancinants?
Enveloppé de polypropylène vert, René le batracien
coassait de même. Elle ne voyait pas sa bouche, dissimulée
par un masque, mais l’entendait parfaitement : couah-couah –
qwa? kwa-kwa, René? Les grenouilles, oui, au clair de soir avec
ou sans lune, dissimulées dans les herbes sur les rives du Lac
Nokoué, dissimulées dans les caniveaux, les tranchées,
sous les pneus, les détritus, crépusculaires, et la Béninoise
lui tournait la tête, le sodabi? Tournoititubante, elle eut aimé
les rejoindre, s’approchait déjà, prête à
se glisser là-dedans, saôulée de bière et
d’un bonheur indicible, quelque chose comme des règles
indolores... mais René veillait. René veillait, qui la
tenait par la main. Elles pendaient maintenant ses mains, le long de
cette sur-blouse verte au lacet de fermeture défait (occasionnant
une faille dans la lutte contre les infections nosocomiales? s’inquiéta-t-elle,
d'un soucis vague, benzodiazépinalement réduit), qui le
rendait ridicule un peu, tout comme les couvre-chaussures, sans oublier
la charlotte, de travers ; le masque, lui, avait glissé sur le
menton. Endormi qu’il était sur sa chaise, affaisé.
Il ne veillait plus. Une petite heure de visite avait suffi. Elle avait
les grenouilles, elle. Tant qu’elle les entendait, c’était
bon. |